* * *
Восстает Господь за слабого,
За гонимых восстает,
Вот от слабого и слава Ему,
Восхищение свое.
Сильный сильно, страстно крутится,
Набирает благ земных:
Сохнет море, сохнет лужица,
Пламя лижет зернь и жмых.
Господи, Ты правду ведаешь,
Ложь Тебя не обольстит;
Злой от злобы и отведает,
А прощающих — простишь.
Слава Господу, покуда
Космос есть и человек,
И Его я славить буду —
Сколько дадено мне лет.
* * *
Смерти не надо бояться.
Смерть — это взмах руки;
Смерть — это сжатые пальцы -
Собранные в кулаки.
Смерть — это солнце в закате,
Родинка на виске;
Это волна, что накатит,
Смоет узор на песке.
Это перила лестницы;
У тротуара — скамья.
Смерть — это так естественно:
Вас заверяю я.
* * *
Все приходящее уходит —
Таков немеркнущий закон...
Тот одолеет дни, тот — годы,
Что лучше? Объяснят потом.
Несем и зло и добродетель
В одной прижизненной суме;
И остаются наши дети —
У них все наше на уме.
Не успеваем насладиться,
А вот уже подходит срок...
В последний раз взлетает птица,
Последний раз горит восток.
* * *
Пузыри, на лужах пузыри.
И асфальт давно не просыхает;
Дождь осенний тихо говорит:
То шумит, а то совсем стихает.
Кажется, что туч всесильна рвань,
Перемены нет такой погоде.
Я в окно таращусь, как тарань,
Вижу, как ветрюга колобродят.
Не хотелось просто так бродить
По земле, накапливая копоть,
Надуваться в луже, как пузырь
Чтобы через три секунды лопнуть.
* * *
Порывы ветра злы и метки,
Как в гневе брошены слова:
Опять поломанные ветки,
Опять примятая трава.
Опять нахмуренные тучи
Земле грозящие дождем —
Плывут, как сказочные туши
Все в направлении одном.
В конце он все-таки притихнет
Прижатый властною рукой.
Так для чего даны нам вихри
Когда всему итог — покой?
* * *
И все-таки волна накроет,
Не избежать большой волны.
Но только этой мысли кроме
Еще другие нам даны.
Свивай свое гнездо, как птица,
Плыви плотвою в сини вод.
Большой волны пускай страшится —
Без покаяния кто живет.
* * *
Ключ пересох на рубеже июня,
Устала бить прозрачная струя:
Что там случилось в недрах ни де-юре,
И ни де-факто не узнаю я.
Он так играл песком живой весёлый,
Сверкали искры солнца в хрустале;
Не замечал разбросанного сора,
И тракторов рычащих на горе.
В него ладони с жирной грязью лезли,
По ноздри скот запихивал свой рот...
Когда в душе мелодия исчезнет —
Никто прозрачной капли не найдет.
* * *
Ты спину в напряжении выгнешь;
Асфальт дохнет, как креозот, —
Но горизонта не достигнешь —
Увидишь новый горизонт.
Да, верно все — черта обманна,
Ее рукой не уловить, —
Машина марки иностранной
Тебе не сможет угодить.
Не жми на газ, не порти скаты,
Не верь обманщице-мечте.
Та лошадь, что безумно скачет —
Несется к роковой черте.
* * *
Не надо завидовать, братцы,
Мучительный это процесс.
Кому ты завидуешь, статься —
Его тоже времечко съест,
Совсем ничего не останется,
От этого, братцы, не я:
Душа улетит бедной странницей
В неведомые края.
А там мы все будем равные —
Талантливый или нет...
Не надо завидовать, правда, —
Всё это к виску пистолет.
Не станешь выше, значительней;
Напротив: зачах, поредел.
Да, зависть — процесс сверхмучительный,
Её не завиден удел.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Из Магнитки о сущности любви - Светлана Шербан - Спасибо за стихотворения, очень интересно. Всегда мучаюсь вопросом, это правда или вымысел? И где граница? (читатель)
- Сама идея отдельно про это задуматься возникла из вопроса"его"друга, насколько я всё выдумываю. И мне пришлось оправдываться, что для него это - чистый вымысел - он же не любил! А для меня - моя непогрешимая ВНУТРЕННЯЯ реальность - меня иногда циклит, как на картинке из памяти - вот утро - и я на цыпочках крадусь в душ из его постели - и натыкаюсь на предметы, вызывающие дежавю - на столике ручка "Паркер" - мне Армен такую дарил - моя любовь из "первой молодости", вот тюбик пасты - и у меня в номере точь-в-точь, шампунь - точно знаю, дают по талонам - это же 90-е и только москвичам - мне за взятку такой же продали... А свитер - просто брошенный у кабинки - и я всю нерастраченную нежность вкладываю в эту вещь - выворачиваю - утыкаюсь в него и дышу дорогим мне запахом - и мне хочется остро быть с ним - и не уходить - и надо быть утром у себя в номере - и я ухожу - и он не просыпается - а свитер я развешиваю в изголовье - и это против правил и субординации - он не просил меня хозяйничать и примеряться к чужой роли(жены?) Короче, что там за окном - всё равно - какой век, какое кино, какие полит игры - примитивно хочу от него ребёнка и надеюсь, что в этом есть смысл... Вот как-то так, если перевести... с русского на русский.
(автор)
Простите за натурализм и избыточные подробности. Это уже было всё очень давно. Уже нашим близнецам в этом году по 18 будет.
Спасибо ВАМ.